I'm wondering: which fuel does Hitler's car use? maybe gas?

 Riporto qui un racconto di Bukowski che ho scoperto recentemente, censurato (abbastanza inspiegabilmente) nelle edizioni italiane. Si scosta abbastanza dal tipico Bukowski.

SVASTICA

di Charles Bukowski

Il Presidente degli Stati Uniti d’America entrò nell’auto, circondato dagli agenti. Prese posto sul sedile posteriore. Era una mattina anonima e scura. Nessuno parlò. Filarono via, e i pneumatici si fecero sentire sulla strada ancora bagnata dalla pioggia della notte precedente. C’era un silenzio molto strano, come mai lo era stato prima.

Andarono per un po’ e ad un certo punto il Presidente disse:

«Senti, questa non è la strada per l’aeroporto».

Ich Bin Ein Berliner

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È notte fuori, così notte che l'interno delle stanze di fronte alla mia si vede benissimo, macchie di luce su un fondo nero senza profondità alcuna. Qui dentro sono al sicuro, almeno fino all'alba, l'appartamento è protetto, se si sa non badare ai rumori e non farsi ipnotizzare da essi. Ho sentito di gente che è stata attirata fuori da un battito che sembrava provenire dalle pareti, dal pavimento; attirati inesorabilmente verso la porta, indotti a girare la chiave nella toppa, uscire e poi sparire nella debole luce artificiale della tromba delle scale, sotto gli occhi atterriti dei coinquilini. Mai più tornati, dicono.
Ma qui no, qui sono al sicuro, ho la musica negli auricolari, la musica giusta, sono protetto dai suoni, sono immune. Spero.
Ora che non devo scappare per un po' posso finalmente rilassarmi.